Sognebud

Så kom det, det hellige sognebud, –
budet i natten som ikke kan vente.
Presten er rede: Hjælp mig, o Gud –
ung er din tjener . . . Velsign sakramentet.

Avsted! Det knittrer i oljeklær,
det stamper av røiserter nedover bakken.
Natten er belgmørk; der suser et veir . . .
Stormkastet biter surt gjennem frakken.

Det ånder fra motoren, kvalmende hett,
den søtlige, fettede oljelukten;
og i det pustet vet han med ett:
sjøen går skumhvit utenfor bukten.

Så står de fra. Det hviner i taug
mens skøiten styrer sig ut i blæsten.
Det vasker om siden, det sprøiter om baug.
Natten og ødet står kallt om presten.

Stort er at fare med Herrens bud,
ordet og nåden og morgenrøden:
Han som er sjøens og stormenes Gud,
sender sitt evige havblikk i døden.
— — —

Odden er rundet. Fjorden står på.
De stiger og stamper, hugger og slingrer.
Han raver på dækket, hvor skal han gå, –
griper om masten med frysende fingrer.

Det fråder om rækken, det driver med sprut,
han prøver at smile, prøver en salme;
men ordene kvæles, vil ikke ut,
svulmer i svælget som dødelig kvalme.

Håret er faldt som en svettende tjafs
over det stive, stirrende blikket
Der stiger en dønning – nu bær det tilhavs, –
han kan ikke mere, han orker det ikke.

Der suser en avmakt, en død i hans kropp,
han kjæmper, fortæres, svimler i suset . . .
Han sjangler til rækken, der kaster han opp,
synker så sammen ved styrehuset.

Det pikker på glasset: Du får gå ned.
Det friskner; og dér er du bedre faren.
Han lyer i ørske, og krabber avsted.
Syk indtil døden når han lugaren.

Der velter imot ham en tyknende os,
stanken fra kjølsvinet, klær som skal tørke,
fettet fra støvlene, åpnet ansjos,
halmen som mygler i køienes mørke.

Tætt under lampen sitter en gutt,
rolig og sindig iferd med at skaffe.
Han smører en fuldvoksen brødskalk tilslutt,
nikker til presten, og skjænker sig kaffe.

Han finder en køi og synker ihop –
Han kan ikke for det, jamrer og klynker.
Han hater sig selv og sin råtnende grop –
Rullingen øker, stiger og synker.

Gutten derborte biter en skrå,
reiser sig, breier over ham trøien.
Så falder en susende sløvhet på.
Timene går. Det stønner fra køien.

Da dunker i døsen stampende trin,
så stanser de ved ham, han hører en stemme.
Nu får du våkne, nu går vi ind . . .
Han nikker til svar; forstår de er fremme.

En endeløs pinsel at karre sig opp,
et kryp som svaier i ørske på bunden …
Han er bare sløvhet; har ikke kropp, –
blikket er tomt; det sikler fra munden.

Han stiger på land; smått går det, smått,
han føler i kvalme, sanseløs svimmel
stranden og jorden stå som et brått
opp mot den susende, svarte himmel.

Fremme tilslutt. Han sætter sig hen,
ringet av gråt, til den døende manden.
Det suser og kvalmer, det kommer igjen . . .
Han reiser sig opp, med koldsved på panden.

Å bittre, fortvilete skjændsel og gru –
likblek står presten ute på trammen.
Han hvisker en bøn: Du må hjælpe mig nu!
Han retter sig; biter tændene sammen.

Men inde i stuen er det blitt stilt.
Der strømmet en fred som fra stjernenes øde.
Det lyser fra sengen, forklaret og mildt.
Rolige står de, rundt om den døde.

Han stirrer: Slik endte mitt sognebud.
Der stiger et støn, en hjælpeløs klages …
Han vet bare ett: Forkastet av Gud — — —
Skøiten tar ham tilsjøs, da det dages.

— — —
Men det kan hænde at i din skam,
mer end en søndag i kappe og krave,
skal du bli husket som tjener, av Ham —
Han som er stormen og vælden og havet.

Boken er utgitt av Bergen Offentlige Bibliotek

Last ned

Last ned hele boken til mobil/nettbrett i .epub-format eller som .mobi.
Du kan også skrive ut boken som .pdf eller html.