To digte

81Hvor salen ligger stor og tom i varmen,
og væggene er fjerne – men hvor nær
min hustru nylig stod i døren der,
og hilste mig, med ungen vor paa armen!

Det lufter i det høie atelier,
og valnøt-træet klaprer over zinken –
fra stolen, hvor jeg sturer, kan jeg se
verandadørene i kamp med klinken!

I bedene staar roser og papaver
og vaier i en julivind fra vest –
de skjælver, lindt, i sine røde kraver,
den sorte Tuja nikker som en prest!

Paa ekebordet ligger arket hvidt,
men bølger stille, og vil ut af ruten!
Min hustru tror, at nu er hver ved sit,
jeg ved mit digt, og hun ved sit, paa puten – –

82Men mer varagtig end den hvite sten
som marmorlysende besegler graven,
og gaar i ét med sine dødes ben,
staar ned af ruterne den klare dag,
og samler mig, fortabte, i sin flamme,
som i en gjennemsigtig sarkofag!

Naar næste slag af evighetens bølge
med blændende mysterier tar land –
O, hvor er da mit skjønne, unge følge,
og hjemmet, jeg med møie fik istand?

Mit liv glir ut! Hos mænd som mig er sindet
fra ungdoms dage stillet ind paa tap.
Jeg drives af tilværelsen i blinde
mot ønskets avgrund, mot Ginungagap –
og den, som af sit nakne sind maa skape,
kan ingen engel hindre i at tape!
– – –

Se, derfor lar jeg ufødt digtet ligge,
og derfor lister jeg mig raadløs frem
til kammeret, hvor døren staar paa klem,
som en, der ræd er ute for at tigge –

83og derfor lytter jeg, og skyver, sky,
den lille døren mere op med haanden,
og stanser den igjen, og holder aanden,
at ikke fangsten, jeg har gjort, skal fly!
– – – – –

Hun sitter stille i en drøm og skraaner
sin liljerene ungdom mot sit barn,
hvis spæde negler op i brystet blaaner!

Her er det høitid, vindusfloret gynger
af kvinden Jordens eget aandedræt!
Og hun, min hustru, smiler – og med ét
det hemmelige hænder, hør hun synger!

Hun synger, hun, som ellers aldrig sang –
hun nynner over ungen i sit fang
smaa lykkelyder, skjælvende og tyste!
Det toner sagte, som om sangen kom
og fløt, med melken, fra en helligdom,
som snart igjen skal lukke sig i brystet!

84Aa, stemmen strømmer, susende og lav
mot noe øde, horizont og hav,
og stjerner over Stillehavets stammer!
Hun vokser som en skygge for mit blik –
det er Uana, mor til al musik,
som sitter bøiet i sit klippekammer!

Og sangen stilner, drømmen om Papeete
dør hen i havet – hendes bryst er tomt.
Og se, hun reiser sig, og fjerner fromt
den lilles læber fra den hvite Lethe!
Hun lægger ungen stille, saan den sover,
og blir igjen den pikelil, hun er,
saa tydelig og liketil og nær –
men hendes lille syngetid er over!

Boken er utgitt av OsloMet

Last ned

Last ned hele boken til mobil/nettbrett i .epub-format eller som .mobi.
Du kan også skrive ut boken som .pdf eller html.